tag:blogger.com,1999:blog-51334958897293837952012-02-29T00:56:09.432+01:00Jóvenes y malditosMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.comBlogger771100tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-35118058178987159632012-02-29T00:46:00.000+01:002012-02-29T00:51:25.119+01:00Palabras nuevasNecesitamos palabras
porque las serpientes sin ojos devoran todos los érase una vez
y ya nadie caza lagartijas
Tiene que haber otra manera de hablar del miedo.
Palabras para explicar que el instante ganó a la Historia,
que el olfato ya sólo sirve para hacer metáforas
que la luz siempre es una bombilla rota
Palabras que signifiquen al mismo tiempo
viaje y anestesia
deseo y plásticoMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-53082958139294310082012-02-25T00:03:00.000+01:002012-02-28T23:44:44.526+01:00Hay que brindar más
Pulso con el dedo
índice la bendita (infecta de bacterias) tecla del enter y, en los segundos que
tarda en cargarse el radiopatio de la actualidad, contengo el aliento y rezo
al dios del frigorífico (libertad religiosa, ¡chitón!)-Hoy no, por
Dios, hoy no- pero, malheur, allí están otra vez. El olor fétido de la
corrupción, los millones de parados, los políticos vomitando sandeces,
los jueces de María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-54857135826645341672012-02-23T01:43:00.001+01:002012-02-23T02:05:47.663+01:00Países invisibles: Guatemala
El infierno
maya se llamaba Xibalbá y estaba gobernado por dos jueces supremos,
Vucub-Camé y Hun-Camé, que dirigían a los demás asesinos de este mundo de
tinieblas. Unos tenían como tarea hinchar a los hombres, hacer que las piernas
les supuraran y teñirles de amarillo el rostro; otros se dedicaban a matarles de
hambre hasta que no quedaran más que sus huesos y los últimos los desangraban
hastaMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-26042157472901657052012-02-12T22:12:00.000+01:002012-02-12T22:17:06.305+01:00El sudor de los inquietosEn la palma de mi mano cabe un puñado de arena o tus cinco dedos
quietos, tus cinco dedos vivos.
No hay canciones de cuna para calmar el miedo.
Hay árboles que viven siglos en círculos concéntricos y nenúfares
que pasan del azul a las cenizas en un día.
En la estación, toneladas de heridas abiertas caen al suelo
como el cadáver de un gigante, pero nadie se limpia
las manchas rojas María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-39792351634583703542011-12-30T04:18:00.000+01:002011-12-30T11:42:57.105+01:00Colección de medallas y arañazos
Enero amaneció demasiado
pronto, con juegos raros pero sin besos. Al llegar a casa, mi hermana me contó
una historia: petardos a traición, la noche en urgencias, el ruido que no le ha dejado dormir demasiados meses. Aquel desenlace de fiesta todavía sigue dando
coletazos de escamas pero ahora ella tiene la nota más alta en Derecho Tributario.
Así es la inteligencia, sobrevive a pesar de los María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-75077325063133632452011-12-10T02:00:00.000+01:002011-12-10T02:16:50.657+01:00Persecución, huída
Blanca sale a las diez de la mañana de su casa. Huye de Tomás, que pregunta quién diablos escondió el uniforme marrón desaparecido desde mil novecientos treinta y nueve. Da un portazo y la madera tiembla. Ya no encuentra islas donde llevar a su abuelo para alejarle de la enfermedad que arrasa su memoria.
Joaquín escapa minutos después del número dos de un bloque de viviendas vacías disfrazadasMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-89566465695965754602011-12-09T00:13:00.001+01:002011-12-09T00:22:49.167+01:00A las siete de la tarde
A las siete de la tarde un círculo de plata remueve grumos de chocolate negro. El lápiz de labios se desliza sin querer hasta mis dientes. Yo pensaré que el final y el principio son lo mismo visto desde dos ventanas paralelas.
A las nueve cierran los parques y las farmacias, aunque la última cabina de teléfono de la ciudad sigue escupiendo remedios. El agua a veintinueve grados baña mi piel María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-2993113773618607832011-11-23T16:24:00.001+01:002011-11-23T23:15:11.279+01:00Un dios salvaje
Toulouse Lautrec fue un pintor francés del siglo XIX que destapó lo que nadie se atrevió: el carmín rojo de la pasión, los bailes después de madrugada, la prostitución que siempre ha estado. Pintaba el movimiento y el color, pintaba rápido, mientras el alcohol consumía su vida y sus huesos, débiles por culpa de la endogamia de sus señores padres. Cuentan que un día, una mujer de alta alcurnia (oMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-58540984668455288922011-11-10T22:21:00.001+01:002011-11-10T23:52:31.114+01:00De lobos y héroesEstás en el punto más alto de una esas atracciones de feria desvencijadas por el tiempo y los chirridos. Tienes vértigo y sientes latir la adrenalina en el electrocardiograma verde de tus sueños. Estás arriba y quieta. Como un fotograma, con las alas amarradas al cuerpo, anestesiada por las descargas, cincuenta y cuatro metros y pico en sentido vertical desde el suelo.
Veinte años antes, María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-6074387497122171752011-10-25T00:34:00.002+02:002011-10-25T00:57:12.057+02:00Carta y deseosPrepara café caliente la primera mañana. Conduce más rápido. Prómeteme un viaje y un beso más después del último. Interrúmpeme con caricias y hazme cosquillas en los pies y detrás de las orejas. Dime que te gusta el olor antes de la lluvia y el de los libros que acaban de abrirse. Mira el cielo durante esos diez minutos en los que el día se vuelve noche; rojo en junio, morado en octubre. Háblame María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-75738905711200016822011-10-06T19:28:00.000+02:002011-10-06T22:28:47.750+02:00El día que murieron los libros
Necesitaban papel. Hojas afiladas o medio rotas. Resguardos, papel brillante para envolver regalos y, sobre todo, libros. Lo querían para hacer cartón y envasar miles objetos que debían atravesar el cielo hasta hogares huérfanos de vida muerta. Los jefes de las productoras de tecnología y entretenimiento en diferentes tamaños asimilaron la gravedad del déficit marrón y se decidieron a pedir María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-49496088094763614692011-09-28T01:47:00.000+02:002011-09-28T02:10:21.703+02:00¡Grita!
La verdad es que siempre me han conquistado las historias raras. Pero además, en los últimos meses, la actividad frenética que desempeño como periodista al pie del cañón me ha dado un respiro, y durante varias horas del día me empapo de los chorros de información seria y absurda que escupe la pantalla. Y, para qué negarlo, lo cierto es que el aburrimiento multiplica mi olfato. Olfato de María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-73293292011841249832011-09-27T01:22:00.000+02:002011-09-27T12:35:23.979+02:00Entre cuatro paredes
La primera es una historia desesperada, la segunda una historia de valientes inconscientes, la última, un desencuentro en la frontera. Y las tres ocurren entre cuatro paredes.
La historia de Lourdes apareció esta mañana en la página 16. Ella pasa los días en una silla de ruedas y necesita oxígeno. Su marido tiene una enfermedad que le impide trabajar. “No hay rabia ni hay miedo. No hay María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-68252545689481913082011-09-14T01:34:00.004+02:002011-09-14T01:54:40.702+02:00Rojo sobre el mar
Pasan los días y pesa el aire seco, desgastadoSuena un graznido negro y el ejército
que marca los minutos pierde la guerra bajo el desierto.
Al mismo tiempo
los ríos alimentan la sed de los océanos
los llantos nuevos beben la leche de las madres.
Sangra la vida, ríe la noche.
Al mismo tiempo siento
tu piel rojo sobre el mar tu espalda
el cielo abierto lengua y calor tu risaMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-64748944334759030372011-09-08T01:34:00.000+02:002011-09-08T16:46:27.732+02:00Breve Historia del periodismo
Al principio de todo, un explorador vestido de marrón cogió una pequeña barca desde Oz hasta la siguiente playa. Cuando llegó, probó y escupió algunas frutas silvestres y comprobó con satisfacción que el idioma que allí hablaban era bastante parecido. Escribió lo que había visto en un papel que llevaba doblado en el pantalón, añadiendo algunas metáforas y un par de datos útiles y regresó a su María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-69781359517397743322011-09-06T00:27:00.001+02:002011-09-06T00:28:58.090+02:00Vete
Roba un trozo de mar abierto,
vete,
compra el sabor de los besos calientes.
El camino está lleno de estatuas de sal devoradas por buitres
que nunca echan a volar.
Vete
Sigue las huellas de los valientes que pierden siempre.
Vete ya, no hay tiempo.
El tren te llevará hasta el precipicio del instante en que comprendemos la muerte.
Y entonces, cuando se cierren las heridas y María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-78756194549007777942011-09-03T20:43:00.000+02:002011-09-03T20:47:27.310+02:00Una oferta que no podréis rechazar
Todo es inútil y
nada sirve para casi nada, así que he decidido que me voy a casar con un
mafioso. No os alarméis porque es algo que llevo pensando aproximadamente
cuarenta y tres minutos y es un plan tan maestro que seguramente querréis
imitarme. Yo encantada.
Desde los cuentos
infantiles hasta las charlas de nuestros sabios progenitores pasando por los
discursos de algún premio Nobel y María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-15851937904625386402011-08-28T02:11:00.000+02:002011-08-28T02:18:19.877+02:00Raíces en la sangre
No sé en qué
momento dejé de escribir. Tampoco recuerdo cuando empecé a olvidar los
sueños de la noche anterior y de las noches siguientes. Pues bien, esta sequía
de textos, esta triste ausencia prolongada se debe sólo a una cosa: el amor.
Hace tiempo
tuve una conversación con un amigo en la que hablamos de cuentos y cuentistas y
llegamos a la conclusión de que casi siempre escribimos María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-79639597078128108972011-05-24T04:00:00.000+02:002011-05-24T04:00:45.368+02:00Los tiempos están cambiandoHoy es el cumpleaños de Bob Dylan. Aquel tipo despeinado agarrado a una harmónica y compañero fiel de la nostalgia escribió hace ya mucho tiempo una canción sobre el cambio y el tiempo: "Más vale que empecéis a nadar si no queréis ahogaros. Mantened los ojos abiertos, porque esta oportunidad no volverá a repetirse. Porque los tiempos están cambiando".
Aquella letra podía haberse escrito en los María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-48878552328445753102011-04-20T01:22:00.002+02:002011-04-20T01:55:32.684+02:00Riesgo y AlturaTiene 25 años, alergia a las manzanas y una melena rubia que se enreda con facilidad. Se llama Isla porque sus padres se conocieron al subir a un barco. Él nació tres meses después, lleva doce sin ver el mar y cuatro días manteniendo la promesa de no volverse a enamorar. Se llama Alfredo porque su madre adoraba a Fred Astaire pero creyó que un nombre inglés se pasaba de moderno.
Los dos están enMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-30598031729769834972011-03-31T01:53:00.003+02:002011-03-31T02:06:36.287+02:00Ésto no es una despedidaRegla básica del periodismo: un artículo nunca debe empezarse con un tópico. Por eso, lo arreglaré diciendo que, antes que yo, esta frase la pronunciaron todos los dictadores de la Historia, la mayoría de los niños y hasta Cenicienta antes de descubrir que le faltaba un zapato: parece mentira lo rápido que pasa el tiempo.
He intentado recordar todo, pero no puedo. No es que tenga amnesia, es María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-65138198481501446912011-03-18T02:51:00.001+01:002011-03-18T23:58:40.958+01:00Nieve antes de la primaveraLa habitación está casi a oscuras. Al fondo se escucha una canción francesa y el eco de los maullidos que buscan espinas. Las paredes blancas están cubiertas de calendarios con las fechas tachadas en negro. Y todos los meses de enero, febrero y marzo pertenecen al mismo año: 1952.
En el centro de la sala un hombre mayor con cara de haber perdido algún tren y más de un amigo está sentado en una María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-90749070667941451532011-03-05T21:33:00.001+01:002011-03-05T21:39:24.194+01:00SiSi me cuentan que las tropas de Gadafi están bombardeando varias ciudades de Libia, lo creeré, porque he oído el ruido de las explosiones y he visto cuerpos sin vida en la pantalla. Si me dicen que el abastecimiento mundial del petróleo depende de lo que suceda en ese mismo país, veré con buenos ojos que venga Estados Unidos a salvarnos. Si la televisión me bombardea con un tal Galiano, sus María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-14374570000222783562011-02-15T01:41:00.000+01:002011-02-15T01:41:39.558+01:00La luzLas sombras nadan en remolinos de lágrimas. Suena el eco, enfermo, nocturno. Cadenas de deseos atropellados, deseos mudos, deseos que sólo sobreviven en la atmósfera del sueño. Más tarde, cuando las agujas de la sangre corten el aire, te atrapará el frío y sus fantasmas.
Por eso ha llegado el presente. Pétalos azules cubren las esquinas de este paisaje sonámbulo. Deprisa, deprisa. El sur, la María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-53069540007647579732011-02-08T01:10:00.001+01:002011-02-08T01:16:38.535+01:00Un minutoAbrígame
he leído las huellas recientes de tu historia
y me faltan siete mil noventa y dos palabras para pedirte
una noche un secreto una cama deshecha
la piel perdiéndose en el tiempo
las horas bebiéndose el deseo
Abrázame
porque todas las miradas son cucharas metálicas vacías
porque tengo miedo de no encontrar el amor
porque no quiero olvidar como somos ahora
y los aviones están quietos y el María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-1897029777838865192011-02-01T01:34:00.006+01:002011-02-01T10:26:59.303+01:00Contra la indiferencia¿Cuánta sed somos capaces de soportar? ¿Cuántos días sin tocar las teclas del ordenador? ¿Cuánto tiempo aguantamos sin consuelo? ¿Cuánto cuesta mirar hacia otro lado? ¿En qué momento olvidamos que crecer es construir algo nuevo?
Tengo la sospecha de que conocemos las respuestas a todas esas preguntas pero escondemos la cabeza debajo de drogas fáciles y emociones rápidas. Sospecho y dudo porque María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-41861754143468441282011-01-20T00:34:00.000+01:002011-01-20T00:34:25.235+01:00Anuncios en la isla del tesoroQue suene la música
10:00
Mañana soleada busca viajes entre océanos y trenes que atraviesan horizontes.
No importa el precio, ni las trampas, menos el miedo. Prometo recompensa si aparece además el hombre de mi vida, con flores rojas, factor sorpresa, y deudas de risas que cobraré a mi gusto.
Llamen pronto, la tarde está al acecho.
No olviden, por supuesto, una banda sonora con guitarra y María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-47256817522146002842011-01-18T13:40:00.001+01:002011-01-18T13:45:01.882+01:00El discurso del ReyHoy el día está un poco cinematográfico, puede que sea por la niebla que hay en Madrid, aunque la carrera por los premios de la gran pantalla, que acaba de empezar, también tiene su parte de culpa. Hace un par de días se celebraban los Globos de Oro (¿no les sentará mal que siempre les pongan la coletilla de "antesala de los Oscar?") y el mejor actor parecía no tener rival ni duda: se lo iba a María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-11863344053656045562011-01-18T00:36:00.005+01:002011-01-18T12:22:29.275+01:00A la rica teta de monjaLa vida puede resumirse en necesidades básicas y antojos. Como podreís imaginar, la pastelería se incluye, pase lo que pase, tenga el azúcar que tenga, en la primera categoría. Mucho más, si está recién hecha. Aunque tenga debilidad por los croissants (un día os hablaré de ello), hoy vengo a aquí a hablaros de otra cosa más española. Las tetas de novicia, osea de monja. De una textura María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-25148828541662256612011-01-17T01:11:00.003+01:002011-01-17T13:32:30.625+01:00La esperanza en TúnezNo he estado en Túnez pero dicen que huele a jazmín. Ahora esos miles de jazmines en Hammamet estarán aplastados y mustios, cubiertos por miles de pisadas de una marea de gente que, sin saberlo, estaba haciendo historia.
El viernes fue un día muy emocionante. En pocas horas caía un régimen dictatorial y en la redacción corríamos y tecleábamos, como siempre intentando ser los más rápidos en María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-65486844036080730572011-01-14T01:23:00.002+01:002011-01-14T01:57:45.827+01:00Un jersey en el congelador¿Se considera usted un valiente?, ¿un intrépido aventurero?, ¿le va la marcha, la sorpresa cardiaca, el sudor caliente? Si es así, no lo dude, su destino vacacional, la ginkana definitiva, el éxtasis total está al alcance de su mano....(redoble de tambores opcional) ¡SÍ, ESO ES! ¡LAS REBAJAS!
Me temo que mi relación con este fenómeno paranormal de productos tiraos de precio atraviesa un momento María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-48837626498525640792011-01-13T01:32:00.004+01:002011-01-13T11:14:33.973+01:00SobrevivirLa chica de pelo corto y el chico de la media sonrisa se conocieron a finales de enero aunque hasta febrero no se miraron por primera vez. Dejaron su rastro por todos los escenarios de peleas, besos infinitos o simples tropiezos de parejas del pasado y para evitar ponerle nombre a las cosas, decidieron compartir un plato de tallarines grasientos y entre sorbo y sorbo sus ojos se perdieron en María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-34353482962810108462010-12-31T16:52:00.006+01:002010-12-31T18:45:09.401+01:00Lo que brilla en la memoriaCualquier final desencadena la nostalgia. Las historias que una vez tocamos con la mano huyen a ese lugar donde almacenamos los recuerdos, y allí intentan hacerse oír entre otros cientos que casi se han convertido en sombras.
El caso es que aquí estoy, queriendo hacer una recopilación de un año que se acaba, básicamente porque al ver tantos resúmenes en periódicos, televisiones y redes sociales (María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-60254190744004309532010-12-22T00:07:00.004+01:002010-12-22T00:30:07.163+01:00Cacahuetes y burkasEn el filo de la madrugada traigo dos recomendaciones en forma de vídeo. Dos historias con las que me he topado mientras navegaba por el paraíso (sí, sí, paraíso) de los periódicos internacionales. Tras todo este tiempo en la sección de Internacional, extraigo un par de conductas habituales: tengo predilección, en este orden, por todo lo que viene de Francia -mi año en París dejó su huella-, por María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-12624520100356353282010-12-19T21:06:00.002+01:002010-12-20T00:30:47.982+01:00Del amor y otras desgraciasLos autobuses han llegado para salvarnos. O, al menos, para salvar mi maltrecha imaginación. He sido otra vez testigo de la locura del ser humano en un autobús. Era el número 146, Gran Vía hacia abajo. Unas doscientas personas respiraban aliento ajeno, mientras estrujaban bolsas, abrigos y barrigas blanditas.
Estaba de pie, agarrada a una de las barras grises luchando por un espacio vital. María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-67883073421210010962010-12-15T01:07:00.004+01:002010-12-15T12:45:10.709+01:00Diálogo en un autobúsConfieso que, en ocasiones, la juventud de hoy (la adolescente) me sorprende y desconcierta. Vereís, resulta que estaba yo agradablemente adormecida sobre una de las ventanas del autobús 72 camino al trabajo cuando una sinfonía de gritos muy poco armónicos ha asaltado con violencia el vehículo rojo.
Coordenadas básicas para poneros en situación: Los actores de la trama son tres chicos María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-35816109201773157322010-12-09T11:53:00.004+01:002010-12-09T13:03:27.303+01:00The Good Heart"El buen corazón". Un título poco apetecible para una película, cierto. Quizá estamos demasiado acostumbrados a títulos mucho más enigmáticos y literarios. O tal vez sea un error fatal guiarse sólo por la tapa del libro y la primera impresión.
Esta es la historia de dos desgraciados sin esperanza que mal viven en una gran ciudad. Lucas es un veinteañero que vive en la calle entre cartones. Un María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-68942615813334667002010-11-29T01:43:00.002+01:002010-11-29T02:00:32.046+01:00La ciudad que a medianoche ríeVigilantes del fuego en el cielo
frágiles, mira sus trajes suaves como la piel quemada, siluetas
con las manos vacías de imágenes antiguas,
de canciones y promesas, pierden
los recuerdos
por el desagüe de la garganta que grita en el silencio
Ésta será mi vida, tal vez la tuya
dentro de algunos años, bombillas rotas y libros secuestrados
Pero imagina otro lugar
con la fuerza de las miradas María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-81781822965477273432010-11-23T00:50:00.002+01:002010-11-23T00:57:35.538+01:00Camboya y lo que vale una vidaFotos, titulares y agencias hambrientas mientras pasa la tarde. Carreras desde este teclado hasta otra pantalla unos cuantos metros más allá. Más allá de este lugar, de este suelo, de estas luces fluorescentes... hay países rotos, arruinados, inundados, enfermos, casi muertos. Paises a los que nadie echaría de menos si desaparecieran del mapa.
Y entonces, cuando estoy contando los minutos para María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-11340776832133807372010-11-19T14:30:00.006+01:002010-11-20T01:20:08.036+01:00EsconditesI
Te pido los días que no existen y me das un murmulloQue se apaga como las sombras saladas de una caracola
Te quiero pero no consigo componer las letras
que forman los peldaños de este érase una vez
de guisantes y sangre azul
Suena un piano y el vino está servido:
la piel se eriza
secretos al oído
las yemas de los dedos
están ardiendo
Te pido cada caricia entre caricia
Quédate
y podrás María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-82009293655659382012010-11-18T02:56:00.006+01:002010-11-18T14:39:48.589+01:00Sáhara sufre en el desierto"Si puedes esperar sin que te canse la espera". Ojalá...Pero a veces, falta paciencia y sobra hipocresía. Falta voluntad política y la desesperanza se convierte en la plaga de este siglo y este tiempo. La frase, de un famoso poema de Rudyard Kipling, podría ser el título de la historia sin final feliz del Sáhara Occidental.
Los acontecimientos de los últimos días en El Aaiún me han impactado y María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-78651737468652416552010-10-10T15:46:00.004+02:002010-10-10T20:56:07.944+02:00Una herida que sangra en agua dulceEs un túnel de tumbas con vista a un mar salado.
Es una celda tejida con lana de la aurora
Una roca inerte mecida por plumas de cisnes,
una herida que sangra en agua dulce
un espacio recto y diminuto viajando en el espacio
infinito
Pero un equipaje de tres deseos de otras trescientas almas
se ha perdido para siempre entre dos faros ciegos
y los límites se acercan
- - - - -
María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-35142412841502806942010-10-07T14:51:00.003+02:002010-10-10T15:41:19.310+02:00Olvidarás los años que no has vivido aúnNo suelo hablar mucho de mi padre. Desde que se fue, desde que ya no está. Nunca, por mucho que pase el tiempo, aceptaré que no volverá a estar a mi lado.
Pero no hay un día en que no piense en él. Me enfado al intentar recordar sus gestos, porque me choco con este maldito tiempo que transcurre y va haciendo borrosa mi infancia. Entonces incluso deseo no crecer, quedarme aquí, para permancer María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-76180578921839975122010-10-04T23:57:00.001+02:002010-10-05T10:51:40.739+02:00Cita en SamarraLo único bueno que tiene estar con anginas es que la irremediable fuerza de atracción de la cama también invita a la lectura. Hoy me he acabado una novela estupenda, Cita en Samarra, de John O'Hara (1905-1970).
Es la historia de Julian English y su mujer Caroline. Él es vendedor de coches Cadillac en una pequeña localidad nortamericana que se cubre de nieve en los inviernos de los años 30. Son María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-24536305589961977132010-09-30T00:12:00.002+02:002010-09-30T00:29:13.176+02:00Jóvenes MalditosA veces tengo la sensación de vivir en un mundo lleno de grietas, un lugar de aparente calma con gigantescas goteras que, un día, acabarán por encharcarlo todo. Hoy, más que nunca, el título de este blog tiene un significado.
Dentro de unos minutos se acaban las veinticuatro horas de huelga general. Como era previsible, esta huelga, se ha quedado en una protesta que no ha logrado paralizar el María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-49837569118898245272010-08-31T00:39:00.002+02:002010-08-31T01:15:56.769+02:00Ésto no es poesíaOld beauty
El final del verano camina a mi lado y me hace daño
Me recuerda que hoy ha dejado ya de serlo.
Un día en el que se han encontrado dos soles
muerto personas a unos cientos de metros
vendido sueños a cualquier precio
manipulado gestos con la varita mágica
sin dueño
Ni siquiera la música es un consuelo
Cuando sabes que los días...y los días... forman sólo un espejo.
Ni siquiera tu María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-86609783799484318262010-08-30T01:25:00.004+02:002010-08-30T13:29:28.309+02:00Escenas de realidadEl otro día vi una película sorprendente y dramática a pesar de que sus protagonistas bailaran alrededor de una pista de baile sin cesar. Hoy he visto una película amarga y rocambolesca a pesar de la preciosa escena en la Fontana di Trevi.
Quería escribir sobre lo que he visto tumbada en el sofá rojo del que ya he hablado en alguna ocasión, pero en realidad creo que esto que vais a leer un par María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-69445366632509041732010-06-12T23:09:00.008+02:002010-06-13T11:20:34.985+02:00Hasta prontoSi el cielo está nublado y el tiempo se ha vuelto loco, es que algo importante va a pasar. Como cuando las campanas en los pueblos avisaban de una boda o un entierro. Hay signos constantes. En el ambiente de suspiros incesante, en la calle encharcada, en los folios subrayados y en las últimas agendas. Hay signos por todas partes de que los títulos de crédito ya están en la pantalla y esto se María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-5115050351480046392010-06-06T17:09:00.005+02:002010-06-06T20:50:36.591+02:00Donde vive la poesíaEs domingo por la tarde. Madrid es un trozo de asfalto envuelto en llamas. El calor ha conseguido llegar hasta el sofá. Mientras contemplas una película edulcorada con diálogos sólo aptos para intelectuales, de repente, suena EL TELEFONILLO. Piensas: “¡Maldición!¿Quién osa interrumpir mi apacible momento de evasión?”. Consigues llegar hasta el horrible aparato y con voz de muy pocos amigos dices María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-36295807161917623672010-05-30T22:00:00.004+02:002010-06-01T22:08:50.330+02:00Cosas que NO me gustanEs probable que hoy tenga un día malo. Como terapia al desánimo, la vagancia y la negatividad, ahí va una lista de cosas varias que no me gustan un pelo.
-Los políticos de este país. Impresentables, ridículos, ladrones, corruptos, egocéntricos. Su principal ocupación es lanzarse insultos como piezas de lego en una pelea entre niños enrabietados. Su frase más repetida, me da igual en qué bando o María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-54005735371658338862010-05-24T00:41:00.005+02:002010-05-24T00:53:02.309+02:00ClicTodas las mañanas estaba sentada en la parada de autobús enfrente de mi casa. Llevaba vestidos de colores incluso cuando llovía con rabia en la ciudad. Miraba a un punto fijo, los hombros caídos y apretaba el puño izquierdo, como si estuviera escondiendo algún tesoro. Esperando un autobús cualquiera.
Yo me quedaba mirándola durante unos segundos antes de girar en la segunda calle para ir al María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-92059068953334514702010-05-17T21:55:00.001+02:002010-05-17T22:06:22.834+02:00Mis 10 canciones (y una más)La verdad es que no soy muy de hacer listas, y en cuanto a música, tengo una tendencia enfermiza a saltar de canción en canción intentando descubrir una que me sorprenda. Qué exigente, direis. Más bien impaciente y un poco rarita. El caso es que me he decidido a hacer mi propia lista de las 10 grandes canciones de mi vida (o más bien, de mis 24 años, no quisiera dar a entender que planeo morir María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-40297392338379991702010-05-16T19:14:00.002+02:002010-05-16T23:28:14.129+02:00No se trata sólo de Garzón.Vivimos en un lugar extraño. El único país europeo con miles de cadáveres enterrados bajo tierra sin que se lleven a cabo políticas públicas para solucionarlo. Un país en el que basta un puñado de titulares y un par de declaraciones para que se enciendan los ánimos. Un país en el que hablar del franquismo es ir directo al saco de los “fachas” o el de los “rojos” y se abre la Caja de Pandora del María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-67434728408725030602010-05-13T20:58:00.001+02:002010-05-13T21:01:40.323+02:00Al principio de todo, el amorEl ser humano es tan simple que le basta una mañana de lluvia para ponerse tontorrón, nostálgico o incluso romántico. Ah, el amor. Qué decir sobre él. Inunda canciones, abriga a los poetas, consuela en los desastres… pero lo cierto es que es una de las cosas más difíciles de explicar.
Pues bien, tengo un mensaje que dar. A todos aquellos que no se han enamorado, los escépticos, los pesimistas y María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-33716344415992097592010-05-11T12:14:00.006+02:002010-05-11T13:55:42.931+02:00Es difícil, pero lo conseguiremosUn día cualquiera te planteas cómo es tu vida y cómo será tu futuro. Este problema filosófico existencial te atormenta con relativa frecuencia. Caprichos de hacerse mayor. Tienes veintipocos o veintitantos, un currículum y escaso dinero, unos principios más frágiles de lo que crees y algunos sueños imposibles. Para aliviar el sabor amargo o buscar respuestas amables existen algunas opciones:
Si María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-65543887168109371442010-05-09T19:54:00.004+02:002010-05-11T16:13:49.711+02:00Te espero en los conciertosLa piel de gallina. Metros de distancia desde el escenario hasta esta butaca. Entonces suenan unos acordes repasados miles de veces, una guitarra rasgada y una voz. Es como estar en todos lugares y en ninguno; al borde de las lágrimas sin sentido; en los márgenes de todas las páginas que te quedan por escribir.
Los años, los discos y los besos pasan volando sin que pueda atraparlos. Los María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-51827708621594484862010-05-07T16:43:00.004+02:002010-05-07T16:55:49.555+02:00Velos y DesvelosÉrase una vez una chica de 16 años llamada Nawja. Nunca había aparecido en los periódicos, ni en las televisiones, ni en boca de todos. Pero, un día, un pañuelo sobre su cabeza, le abrió las puertas de la fama.
En el colegio público al que acudía, existía una norma que decía así: “en el interior del edificio no se permitirá el uso de gorras ni de ninguna otra prenda que cubra la cabeza”.
Es muyMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-31009388802150399922010-03-20T23:29:00.006+01:002010-03-21T00:56:55.921+01:00El conciertoEl concierto es la historia de un músico condenado al olvido que quiere recuperar el prestigio, la batuta y los aplausos. Andrei Filipov, “el Maestro” obsesionado con Tchaikovsky, es expulsado del Teatro Bolshoi por su amistad con varios músicos judíos. Varias décadas después, sigue repasando partituras en su cabeza mientras limpia las butacas del Teatro en el que, una vez, ordenó melodías.
Un María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-38184369265264336542010-03-17T22:13:00.005+01:002010-03-17T22:29:43.724+01:0090 metrosAtrapo mechones de pelo entre las manos. Los divido en tres partes y los entrelazo. En cinco minutos, una trenza hasta la cintura. En cinco minutos sonará el teléfono. Quedan cuatro minutos y gotean los segundos mientras se acerca el final.
-Como me dijiste. En el cabo del faro al borde del acantilado.
La sonrisa postergada en el tiempo de quien se cree feliz. Esa realidad manchada de cuento. María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-80940556052959046182010-03-16T01:25:00.005+01:002011-10-06T23:41:27.873+02:00Mientras haya historias que contar
El XI Congreso de Periodismo Digital era, entre otras cosas, un momento perfecto para escuchar a grandes figuras del periodismo de este país y descubrir por qué inescrutables caminos discurre el futuro de esta profesión. Como me suele ocurrir, me enteré tarde del evento. Si a ello añadimos, además, la grata sorpresa de que para asistir había que abonar 100 euritos de nada (la mitad del típico María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-88180151474365288672010-03-04T01:15:00.003+01:002010-03-04T20:49:26.071+01:00Cuba, libertad y palabras.Hace varios días Orlando Zapata, de 42 años, murió en una cárcel de Cuba tras una huelga de hambre de 85 días.
Esta muerte ha provocado una oleada de comentarios y reacciones en la red y fuera de ella. Todos quieren dejar caer su opinión sobre la familia Castro, los presos de conciencia y la libertad o la ausencia de ésta. En el archipiélago atlántico numerosos disidentes han decidido, en señal María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-8401148218631359592010-02-25T19:58:00.005+01:002010-02-26T11:43:26.706+01:00El olvido que seremos
Mario Vargas Llosa tiene la culpa de que este libro fuera a parar a mis manos. Hace varios días, releyendo EL PAIS a última hora, me llamó la atención un artículo, “La amistad y los libros”. En él, el escritor explica cómo a veces, tras leer una novela hermosa de esas cuyo recuerdo se instala en la memoria, siente la necesidad urgente de conocer al autor de esa historia. Dos son los libros con María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-27938126770278334562010-02-21T18:10:00.001+01:002010-02-21T18:27:35.863+01:00"Más que a nadie" versus "Te Quiero""Mas que a nadie" es la versión de Serrat del poema "Te Quiero" de Luis Cernuda
¿Convierte Joan Manuel Serrat el poema de Luis Cernuda en un producto cultural de masas? En primer lugar hay que precisar qué se entiende por cultura de masas. Ésta es un producto de la sociedad de consumo del mundo occidental. Con la llegada de la televisión al panorama de los medios de comunicación, aparece un María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-90542369618581684852010-02-05T19:57:00.008+01:002010-02-07T15:00:45.590+01:00CumpleañosCuando tenía un año descubrí el sabor de las fresas. Paseaba en un carrito gris y estiraba mucho el cuello porque era muy curiosa, aunque no llegué a investigar por qué la niña del cristal frente al que me ponían a comer era clavadita a mí.
Cuando estaba a punto de cumplir dos años nació una niña sonriente que no sabía dormir. Mis padres me preguntaron si la llamaban Rosa o Carmen, y yo fui María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-37808287030889479402010-02-02T23:57:00.001+01:002010-03-17T22:15:50.880+01:00AzulMe llamo Florencia y trabajo en una papelería especializada en pinturas, pinceles y cuadernos. La tienda está en la esquina de un edificio con toldos verdes y palomas que no pagan el alquiler. Cada semana un ramo gigantesco de claveles en la vitrina le gana el pulso al olor penetrante y ácido de las pinturas. En la puerta hay un pequeño cartel que dice “Abierto de 10 a 20. Sábado, descanso. María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-60324715817713940592010-01-29T13:24:00.004+01:002010-01-30T10:08:22.975+01:00Up in the airAyer volvió el frío helador a Madrid y yo me resguardé en el cine. El último recuerdo de una pantalla tamaño XXL era una escena de presidarios reclamando justicia así que había que volver a recolectar historias.
Cines Renoir en la Calle Narváez y osos de gominolas en el bolsillo. Silencio, algún despistado que entra tarde, color negro y… empieza la película. La primera canción, "This Land is María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-65412737008096163912010-01-26T18:13:00.005+01:002010-08-31T00:51:25.640+02:00El límite
Pasos incesantes, pasos
hasta el aliento el calor el ruido
Pero detrás de la aurora se esconde un ciego, aullando
perdió la vista por jugarse el azar a todo o nada.
Aúlla hasta donde se escapan las ráfagas del miedo
Perdió la regla que mide el verbo dócil, los sobres de elixir cada caída.
Pasos, arrastrar los pasos
hasta la frontera el horizonte el límite
Aquellos que no tienen María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-86385378926780199642010-01-26T17:01:00.007+01:002010-02-03T12:26:21.400+01:00.....
Primera página
Cielo de los instantes perdidos
escondite de las llaves que gimen desiertos cada mes de abril.
A salvo de la vida y todavía
balas que desangran la memoria, que desgarran
el tacto, una corriente de aire sin destino.
A esta hora cada día enmudece el futuro
A esta hora la última página palpita entre mis manos.
Mientras el sol estira las sombras negras de los que han María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-28279500903852780522009-10-12T22:29:00.003+02:002010-03-17T22:16:42.495+01:00La culpa la tiene la televisiónRedoble de tambores. Señores, señoras, en la pantalla de televisión, con todos ustedes, una nueva comedia romántica. A tres metros de la diabólica caja tonta, tumbada en un sofá rojo, una chica que se acerca peligrosamente al cuarto de siglo degusta un trozo de bizcocho. Evidentemente, está compitiendo con Samsung 32pulgadas para ver quién de los dos fallece primero por sobredosis de azúcar. Es María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-66831348852065857742009-04-15T22:19:00.006+02:002010-03-17T22:16:07.465+01:00AlexandroAlexandro está tocando acordes con aires de folclore. Tiene la mirada perdida, la vista cansada y un jersey cosido y descosido con recuerdos. De vez en cuando, vigila la caja acolchada del teclado y cuenta las monedas de veinte céntimos.
En sus mejores días se atreve con grandes éxitos populares, porque sabe que entonces secuestrará más pares de orejas.
Pero en general, Alex, como todos le María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-36512198198617916922008-12-11T17:44:00.007+01:002008-12-11T17:58:21.657+01:00DuermeITodas las demás cosas se han calladoAhogada, escucho sólo "Ven, ven. No te vayas muy lejos"Pero los años apenas son un día entre inviernoy este invierno. Legañas de nieve. Sin abrigo.Apenas un día.IIEsas páginas gruesas guardanlos adoquines de tu primer camino a casaalgún estribillo adormecidoel cine en blanco y negroIIIDuerme, duerme, ahora suena esa música que dibujagestos, palabraslos María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-40582439033180122332008-12-03T19:34:00.000+01:002008-12-03T19:35:53.566+01:00Últimas palabrasEsta mañana mientras estaba trabajando, mi jefe se ha acercado al ordenador y ha dicho “Un atentado…”. Y mientras la página del periódico iba cargándose, ha empezado a venir gente hacia el despacho. Todos murmuraban, movían la cabeza. Luego, ya por la tarde, con más calma, he leído algunas líneas más. Ignacio Uría tenía 70 años y le han matado cuando iba al bar de siempre a jugar una partida de María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-24137130055619929562008-10-16T14:40:00.004+02:002010-03-17T20:41:38.807+01:00Periodismo y Libertad
Sin pan y sin palabra. Por la libertad en Cuba. Así se llama el libro del que la profesora de Periodismo y Cambios Sociales había extraído algunos textos para que los leyéramos. Todos ellos giran alrededor de una misma persona: Raúl Rivero, un reconocido poeta y periodista cubano que fue encarcelado en 2003.
Hay una carta de Eliseo Alberto (íntimo amigo), que se despide de Raúl, triste, con laMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-41436468130328796442008-10-02T12:46:00.000+02:002008-10-02T13:54:07.965+02:00Interrail julio 2008-recuerdosEl día 25 de julio amanecemos en Atenas. Hay que pagar 50 céntimos por el agua caliente. A eso de las diez salimos del Hostal rumbo al Acropolis, comprendiendo que ni de broma marinera evitaremos las horas de mayor calor.Los turistas invaden la polvorienta colina donde se alzan las columnas del Parthenon. Es, sin duda, lo que más (por no decir lo único) que me gustó de Atenas. A la salida, María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-76835230614970485292008-10-01T19:34:00.001+02:002010-03-17T20:42:29.680+01:00DiferenciasHace un momento mientras mojaba un trozo de pan con mantequilla en una taza de chocolate, he puesto la radio. Gemma Nierga estaba entrevistando a Santiago Carrillo.
Decía el afamado político, retirado ya del ruedo de la democracia (debe estar rozando los noventa años), que contempla, apenado y sorprendido, como la izquierda española está contagiada de una enfermiza apatía. Comentaba que aquellosMaría Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-6548516728708612132008-09-27T14:10:00.000+02:002008-09-27T14:23:43.374+02:00FinalY así, en aquel bar de paredes consumidas por el tiempo y los amores truncados, bailaban, agarrados con fuerza, agotando los olores, arañando los últimos colores.Cuando la música cesó, siguieron abrazados. La noche esperaba en las esquinas, para envolverles como las arañas.Años después, los dos cómplices de la noche arrastraron los deseos hasta allí. Él había olvidado los secretos. Ella llevaba María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5133495889729383795.post-88191481317457587812008-09-25T21:18:00.002+02:002010-12-16T00:27:03.339+01:00Me llamo María. Tengo 22 años y, algunos dicen, la vida por delante. ¿Qué hago, preguntaréis? De momento, pertenezco a aquella especie que vaga por los campus universitarios buscando una vocación. Aun no se si la he encontrado. Hace cuatro años, recién salida del Instituto Ramiro de Maeztu que tan buenos recuerdos me trae, tuve que elegir qué estudiar. Mis pacientes profesores mostraban su María Se Ríehttp://www.blogger.com/profile/00605329115049102165noreply@blogger.com2